L'obsession du corps et la beauté volée

L'obsession du corps et la beauté volée

par Gennaro Malgieri

Source: https://www.destra.it/home/lossessione-del-corpo-e-la-bellezza-rubata/

Le beau temps arrive. La nudité apparaît partout où un espace rassemble des adeptes obséquieux et observateurs. Et les membres prennent possession des esprits. Avec l'arrivée du printemps, il devient presque obligatoire de se mettre en forme.

Et l'obsession du corps nous enferme dans la prison du narcissisme.

Ayant perdu d'autres repères, il ne nous reste que la matérialité la plus proche pour nous reconnaître dans un idéal. Notre idéal de contemporains flétris, c'est le soin épuisant, l'exhibition vulgaire, le langage indécent (et parfois indéchiffrable) du corps. Hors de lui, même discours s'il n'y est pas lié, rien n'existe car rien n'est si tangiblement vrai.

C'est ainsi qu'à la religion du corps nous nous sommes consacrés comme des adorateurs de la liquidité sociale dans laquelle ont déjà fait naufrage toutes les idées qui transcendent la matérialité la plus noble parce qu'elle est plus nôtre : celle des membres qui bougent, qui mentent, qui sont admirés, qui suscitent la répulsion, qui enflamment les désirs, qui éteignent les enthousiasmes, qui élèvent jusqu'à l'incroyable vertige le pouvoir d'écraser les autres membres.

Bref, le corps est tout. Il est le démiurge de la modernité. Il est le lieu-événement où se célèbrent les triomphes de la création et de la décomposition, de la mort et de la résurrection, du dynamisme et de l'ataraxie. Il est le symbole et la représentation de la réussite. Ce n'est que dans le corps que la vie prend un sens, a un sens.

Et le corps, avec sa fausse majesté, couvre la dureté de notre existence en l'adoucissant par la transfiguration de la beauté dans la possession charnelle.

Ainsi tout se recompose dans le corps qui parle de lui-même, sans avoir besoin de sons ni de mots. Son expression est inscrite dans son essence. Ainsi la publicité l'utilise, les hommes et les femmes le commercialisent, l'industrie de la consommation s'en sert.

La sensualité est exaltée avant même que l'été brûlant ne donne le coup d'envoi de la course aux fausses transgressions qui se consomment partout où le corps peut être vu en faisant semblant de ne pas être vu. Et il fait des clins d'œil, il séduit, il tente. C'est une machine, un mécano. Sans âme, désormais sous l'apparence des réalités qu'elle reproduit à l'infini. Ce n'est pas, bien sûr, le corps des saints, des poètes, des héros, des artistes, des tyrans, des mendiants, des naïfs, des purs et des méchants. Ce n'est que le corps : une chose. En effet, la Chose.

Dans les corps massacrés, il n'y a que de la matière inutile. Dans les corps dépouillés, il n'y a que l'induction à la déprédation. Dans les corps aspergés d'onguents et exposés au soleil ou manipulés par d'habiles reconstructeurs, on ne voit que la personnification de l'abandon.

Ils longent les chemins de l'apparente immortalité, des corps privés de profondeur, comme des papiers qui absorbent nos cauchemars et nos rêves au bord de routes qui révèlent le pouvoir de séduction, mais ne l'offrent pas au voyageur qui tue ses propres désirs dans la course effrénée vers la violation du mythe qui, même s'il y parvient, ne le satisfera pas parce que le corps désiré, poursuivi, obtenu, est celui de tous, poursuivi, obtenu, c'est le corps de tout le monde, ce sont tous les corps du monde figés dans un stéréotype qui fournit beaucoup d'attrait, beaucoup de nudité, beaucoup plus de sourire niais, et enfin un appel constant, incessant, nauséabond à abuser de ce que l'affichage, la télévision, le cinéma, l'internet proposent généreusement.

Mais c'est l'illusion qui éclaire nos désirs. Pensez-y : le corps est mort. Nous devenons des automates en nous réduisant à la matérialité qui devrait remplir et satisfaire nos jours et nos nuits.

Nous marchons au milieu de cadavres épars et inanimés, précisément parce qu'on ne demande rien d'autre aux corps que de se montrer, quel que soit leur but. Et s'il était une fois un temple, comme on le disait, aujourd'hui ce n'est même plus un paillasson.

L'offense que nous nous faisons à nous-mêmes se résume à notre addiction aux stéréotypes charnels qui semblent tout dominer : la politique, l'économie, la culture, l'art, la guerre (mais c'est de l'histoire ancienne).

Et la possession du corps, des corps, de la plus grande quantité de corps est le signe reconnaissable d'un pouvoir d'autant plus fort que les cris des corps souillés, prostrés, profanés, désirés, aimés, utilisés, jetés, usés, montent de la terre.

Il était une fois la beauté du corps. Elle racontait les dieux enivrés et amoureux ; elle racontait la solitude resplendissante des mystiques assoiffés d'éternité ; elle racontait les poètes errant sur les chemins de l'esprit et de l'amour ; elle racontait les soldats et les chevaliers défendant les civilisations ancestrales ; elle racontait les guerriers et les jeunes filles, les vieillards et les vieilles femmes, les voleurs et les bienfaiteurs. Je ne sais pas où est passée cette beauté des corps qui étaient des tours éburnéennes, mais je crois que personne ne le sait. Reviendra-t-elle ? Peut-être, du moins on l'espère. Mais quand la chute devient tonitruante, on ne sait plus où se réfugier pour ne pas voir, pour invoquer la cécité, pour souhaiter que le soleil s'éteigne, que la lumière défaille, que le désespoir nous étouffe. Car tout est plus acceptable que la résignation à la fin de la beauté. Et le corps, pour l'essentiel, est réduit aujourd'hui à ce chant funèbre que même un miracle ne saurait transformer en symphonie.

A moins que Dieu ne réapparaisse et ne restitue au corps l'âme somptueuse et discrète qui s'en allait le narguer, pour voir, en secret, ce qu'il deviendrait en le quittant.

Voilà : nous savons maintenant. Nous qui lisons les journaux, qui regardons la télévision, qui allons au cinéma, qui fréquentons les théâtres, qui nous tenons parmi les gens, qui nous nourrissons de publicité. Nous savons que les corps sont des apparences. Des images défraîchies, autrefois aussi séduisantes que les visages de ceux qui les ont créées. Que reste-t-il d'un regard dans lequel on ne peut lire une émotion ? Quel est l'effet d'une bouche figée dans le silence ? Quelle est la signification d'un geste qui rappelle une consommation banale qui pourrait être suscitée par d'autres éléments, mais pas nécessairement par un corps ? Rien. Et c'est l'annulation de la personne devenue objet qui devient essentielle à nos vies hébétées où rien n'est là où il devrait être. Nous regardons à l'intérieur de nous-mêmes et nous ne voyons plus rien. Et nous nous demandons : mais comment, il y a encore peu de temps, je me parlais à moi-même et maintenant je vois le vide en moi ? Oui, pour nous reconnaître, nous avons besoin du miroir. Et ce que nous y voyons reflété, c'est ce que les autres veulent voir de nous. Tout sauf la beauté.

Je vais manquer de temps, mais je continuerai à aimer le corps comme le tabernacle de l'âme. Et je l'honorerai. Je prierai pour lui. Je le soutiendrai lorsqu'il sera faible. Et à la fin, je demanderai qu'une bénédiction descende sur lui. Et, je l'espère, la dernière image qui passera devant mes yeux sera d'une beauté infinie qui m'emmènera là où les images se pressent et les rencontres s'épaississent. Là où les âmes caresseront les corps qu'elles ont habités, les reconnaissant enfin pour ce qu'ils sont. Alors, la pandémie qui nous a assaillis et volé notre beauté prendra fin. Si Dieu le veut.